PORTUGAL, ENTÃO. Por vezes, leio nos blogs críticas severas ao país. Devo reconhecer que quase todas elas são merecidas, independentemente de julgarmos que «isto só em Portugal» ou que só em Portugal é que somos infelizes. Há entre nós uma vasta tradição de queixume, de amargura e de despeito, mas poucos tiveram a coragem e o desplante de Diogo Mainardi, que escreveu mesmo um romance intitulado Contra o Brasil — aliás, tanto os seus livros como as suas crónicas são um caso a estudar. Em Portugal, que eu saiba, no último momento evitamos transpor a barreira; naquele instante em que alguém quer mesmo escrever «merda de país», «merda de gente», e vai escrever, alguma coisa o prende ao «torrão natal» e pensa então em como são relativos os ódios do mundo, em como — afinal, se calhar — o dr. Sampaio não é assim tão ridículo, se calhar a imprensa alemã é pior, a televisão do Liechtenstein é péssima, os suecos suicidam-se abundantemente, os finlandeses bebem para não enfrentarem o céu cinzento, e, sinceramente, os islandeses têm os hábitos de leitura que têm porque com aquele clima são obrigados a passar metade da vida em casa, refugiados no sofá ou na cozinha (e ainda por cima reproduzem-se pouco). Depois, ainda naquele instante, enternecemo-nos com o aspecto dos frequentadores de shoppings ao sábado de tarde, somos compreensivos para com as lágrimas das televisões. E fica tudo assim, tremido.
Por outro lado, de vez em quando leio nos blogs críticas severas às críticas ao país. «Se é assim tão mau, por que é que não saem definitivamente?» Eu acho que, de facto, é uma hipótese, embora tenha o direito de continuar a criticar o que me parece. Tenho uma grande incompatibilidade com o patriotismo (com o nacionalismo ainda mais) e — muito mais — com os seus intérpretes. No regresso a Portugal, nunca tive saudade do SG Filtro, do bacalhau, das sardinhas, «da nossa cerveja», «dos nossos vinhos», das cervejarias, «do nosso futebol», da TVI, do monumento aos Descobrimentos, das estradas nacionais, da música dos Delfins ou da voz da Teresa Salgueiro, dos desfiles de Sto. António. Há portugueses atípicos, evidentemente. Como me diz um amigo, por mail, «esforçamo-nos por acreditar que isto não é assim — que a estupidez está em minoria, que a sobranceria é residual, que a boçalidade é marginal». Mas, depois, a gente liga a televisão. Lá se vai tudo.