O GÉNIO ESTÁ ONDE? O Ilídio Martins, com quem costumo concordar em muitas coisas, tremeu de pânico com o penálti marcado pelo Helder Postiga. E não foi o único: «O que me ia matando foi aquele penálti do Postiga. Não, não achei nada genial. O que eu achei é que Postiga arriscou muito, talvez demasiado. O que estaria a dizer-se agora de Postiga caso tivesse falhado e o falhanço tivesse ditado a eliminação de Portugal?» Acontece que o penálti, assim marcado, com esse ar de folha-seca, à Djalminha, foi a gargalhada que humilhou os ingleses definitivamente. Esse penalti, mais o sorriso do Cristiano Ronaldo depois de marcar o seu, mais o de Ricardo, empurraram os ingleses para o fundo das primeiras páginas. E isso é que foi delicioso. O futebol é assim. E se Garrincha não tem feito aqueles dribles durante a sua vida inteira? E se Didi tivesse sido mais correcto? E se Cubillas não usasse o peito do pé esquerdo para ajeitar a bola antes de a trocar para o direito -- como uma mania -- diante da irritação dos adversários? Provavelmente, se Postiga tivesse falhado, estaríamos todos a pensar que tinha sido infantil, sim. Acho que sim. Mas, como marcou, hoje rimos do James, e do Vassel, e do Owen, e do Beckham, e do Cole, e do Scholes, e do The Sun ou do Daily Mirror. E do Tottenham, já agora. E, assim, o golo de Postiga arrasou a potência da treta que era o futebol inglês em selecção nacional: engolidos pelo miúdo que preferiu uma folha-seca, um «vai buscar!» sem pestanejar. Não houve nenhuma imagem que mais me divertisse nesse jogo: a de James, vendo a bola passar-lhe ao lado. Eu, se fosse um dos patetas que escreveu aquelas coisas no Mirror e no Sun, escondia-me sempre que visse passar Postiga a caminho dos treinos no Tottenham.