PRAIA. Tal como acontece com o Ivan e quase pelas mesmas razões, de repente um cansaço enorme tomou conta de tudo naquele momento em que o miúdo Ronaldo chutou para as bancadas. Era muito futebol, era pouco futebol? Não, as bandeiras podiam continuar nas janelas, nos carros -- mas esta unanimidade pura, patriótica, nacionalista, heróis do mar nobre povo contra os canhões chutar, somos os maisores, tudo isso continua a ser um excesso apesar dos melhores momentos. Não agradeço ao Charisteas aquele golpe oportuno na nossa baliza, não -- porque aquele futebol de merda é futebol de merda mesmo quando se está do lado da «filosofia» de Scolari («ganhar é preciso/, jogar/ não é preciso»). Mas o pontapé para as nuvens de Ronaldo, que só poderia ter remissão no disparo de Ricardo Carvalho, como uma absolvição, anunciava o fim. Tal como o Ivan, lamentavelmente para mim, não me sinto patriota com as quinas e a esfera armilar e o verde e o vermelho -- tenho as minhas pátrias, sim, mas noutro lugar. Não sou patriota de uma pátria em que o presidente da República chora enquanto malbarata a Ordem do Infante, ou lá o que é. Gosto daqueles golos de Maniche («Vai buscar!»), sim. Mas futebol é futebol -- aquelas horas de emissão, as repórteres a mandar beijinhos aos rapazes «que estão em Alcochete», os editoriais de A Bola sobre a pátria e a remissão dos pecados através do futebol só me provocam repulsa, tal como me provocavam antes. E o que havia a dizer já está dito: Portugal portou-se bem, em geral, as raparigas festejaram, com a pele à mostra. Mas isso era futebol. Futebol mesmo, pátria em chuteiras. O resto já não é. Medalhas da pátria, lágrimas avulsas, isso não. Isso é tudo avulso.